O estilo é o cão

As grandes patas pisam na bosta fresca. No piso alvo, o cão, com sua desajeitada alegria, imprime o desejo de agradar o dono. Não ladra, apenas morde seus próprios sentimentos. Não ladra, escreve uma mensagem com a tinta fresca da bosta, da sua própria merda. O dono não sabe o que ler: se a alegria, se o desapontamento daquela estranha escrita. O piso é uma longa página para um rastro enigmático. Não se pode dizer que há erros naquele estilo, naquela mensagem. O estilo é fiel como o próprio cão, tão diferente do estilo perfumado dos homens. Aos poucos, a tinta vai se apagando da página improvisada. Secou nas patas como às vezes seca a inspiração de um poeta. Em seu ofegante balanço, o próprio autor ignora a sua criação, abana o rabo, feliz de ter encontrado um insuspeitado leitor. O dono o inveja. Inveja a sua simplicidade, mas sem a baba de Caim de que falava Machado, apenas com a sua própria baba de pai adotivo. O dono late algumas palavras, tem rabugens pelo transtorno causado. O cão se encolhe, e de tal forma que desaparece como um fantasma.

Desde que não consideremos sua loucura, suas idéias fixas, seu arrebatamento por certas coisas absolutamente irrelevantes, ele é um bom e inteligente sujeito. É preciso separar seus alhos dos seus bugalhos, o joio do trigo. É curioso como o “problema” se sobrepõe como uma película na retina. No caso, suas retinas fatigadas brilham justamente quando estão com essa delicada e impetuosa película. Curioso ainda como sequer desconfia de que suas apostas estão equivocadas. Como os anfíbios, passeia por terras e águas, não vê obstáculos. Um otimismo messiânico enche-lhe a vaidade, o infatigável balão da vaidade. Decerto, o mundo precisa de criaturas assim tão ingenuamente equivocadas que se chega a um estranho prazer de conhecê-las.

MIL BALÕES!

Pergunto a meu amigo pessoal Frei José de Lorena, da Ordem dos Sacanas Menores, o que ele acha do padre que subiu no céu em balões de festa e desapareceu no mar.

“Paulo, não permitiria isso no meu convento: um padre voador, amarrado em balões. Quer voar? Compra uma passagem aérea. Quer soltar gases? Toma luftal.

Quer aparecer? Vira clone do Padre Marcelo Rossi! Quer ir pro céu? Se pega com os santos! Não está satisfeito com a Igreja? Vai ser presidente do Paraguai! Agora, tudo indica, o padre não voa mais: encontrou um caos aéreo pior do que o do ano passado. Como religioso, vejo nisso uma perigosa fonte de heresia e de fuga das virtudes teologais. Imagine se a moda pega. Cadê o vigário da matriz? Já voou. Cadê o bispo? Voou rápido. Cadê o papa? Tá voando por aí feito uma galinha branca! Padre, cadê seus pecados? Tão voando por aí, sem teto para pousar. Cadê sua pedofilia? Foi numa festa infantil e pegou uns balões para voar. Só balões? Enfim, agora o bom Deus cortou as asas do padre em sua meteórica carreira. Enfim (mais uma vez), é assim que os padres estão desaparecendo... Não há mais vocações como outrora.”

CASO ISABELA: A ENTREVISTA

A entrevista do pai e da madrasta exibida pela TV é um bom prato para os analistas do comportamento humano. As palavras dos agora indiciados brigam com o aparato tecnológico policial que aponta para eles o dedo da acusação. Emoção versus Tecnologia. No caso, uma emoção bem ensaiada, mas que não consegue convencer uma criança. É curioso observar que só vêm a público depois de se deixarem “dissecar” pela polícia. Como estratégia da Defesa, pode render seus dividendos. Não convence, porém, do ponto de vista simplesmente humano. Qualquer pai normal não teria evitado expor publicamente antes a sua dor e o seu desespero: seria mais convincente. Ao tentarem reforçar a imagem de bons moços e de gente “família” terminaram por dar uma ênfase que, apesar de correta, chega fora de hora como um bom cenário em momento anacrônico numa peça. Enfim, é como dizia  Kierkegaard , “advogar sempre desacredita”.

É preciso observar, por outro lado, que o caso Isabela traz ingredientes que requerem ser repensados, destaque-se entre estes: a má comunicação da polícia com os jornalistas, A competência técnica cujas vísceras tecnológicas foram expostas não teve uma contrapartida de boa comunicação. Faltou, nesse sentido, profissionalismo.

NOS SUBÚRBIOS, NOS CORREDORES

Nos subúrbios, nos corredores

que levam para indisfarçáveis tédios,

nas esquinas mortas

pelas horas caladas das tardes de domingo,

nos terraços onde a luz tropical

vai desbotando as tintas das paredes e das faces,

os homens engordam.

Os homens engordam nesta idade indefinida

entre o fracasso e o rosto invisível da morte.

Engordam com suas mulheres gordas, grávidas

da rotina e dos sonhos já desfeitos.

Os homens engordam: alguns cheios de remorso,

outros, de medos que foram adquirindo com o tempo,

outros, da própria fome de sexo e de aventura que nunca saciaram.

Engordam como mentiras, como nuvens sem sol,

como animais que ruminam

o pasto indissolúvel dos problemas adiados.

Num dia — ou numa noite —

eles se vão pelas mãos gordas de outros homens gordos,

cabisbaixos e opressos pela morte magra, esguia,

                                                                      que a tudo espreita, elegantemente.

(Do meu livro O Poder da Noite)