DA SÉRIE DIÁLOGOS MUITO RÁPIDOS

— Vamos entrar num acordo?

— Se for ortográfico, tô fora.

— Que parte do livro você mais gostou?

— Da parte de fora.

— Que países o Lula conhece?

— Pergunte ao aerolula.

— Como escreveria seu epitáfio?

— Não sei, vou estar morto mesmo.

— O que você vê primeiro numa mulher?

— O ponto cego!

— Não há  mais piadas de Juquinha!

— Ele cresceu.

— O copo está meio cheio ou meio vazio?

— Acho que você já bebeu demais!

— E a nossa lua-de-mel eterna, querido?

— Foi para o espaço!

— Aquela aeromoça é muito velha!

— Você está olhando para o trem de pouso.

— Por que brasileiro não usa “rapariga”?

— Porque precisa pagar...

— E ela foi de mala e cuia?

— Não, com uma escova de dente emprestada.

— Minha mãe é até uma coroa aprumada.

— Vai ver que é por isso que não sai de minha cabeça.

O RIO INVISÍVEL

O rio, leitor ou leitora amigos, é o Capibaribe, do Recife. Tornou-se invisível — e aqui não faço qualquer metáfora. Ninguém mais vê o rio, que, no dizer do poeta Mauro Mota, “tange a si mesmo”, e no dizer de outro poeta, Austro-Costa, era o espelho do seu sonhar. Pois saibam os de alhures e de algures que o Capibaribe tornou-se invisível. E ninguém mais o vê graças ao fundamentalismo oficial de se preservar, com prejuízo da perda da bela paisagem fluvial recifense, a vegetação de mangue de suas margens. A vegetação cresceu a tal ponto que escondeu o rio dos recifenses. Nada contra a preservação da natureza, mas tudo a favor da volta do rio. Penso que precisamos urgentemente de um novo Salomão para essa questão menos heraclitiana que digna de uma decisão salomônica. A vegetação do mangue emparedou o Capibaribe, escondeu-o dos olhares de nativos e adventícios. Escusado dizer que sem o Capibaribe o Recife torna-se uma espécie de meio Recife. Um Recife sem metade de sua graça e de seu encanto.

O FIM DO ANO sempre traz a muitas pessoas uma sensação de que estão num despenhadeiro, prestes a caírem da árvore do tempo. Muitos se apressam porque levam em si essa angústia sem nome que é uma espécie de rito de passagem. O ano velho se consome como uma velha fogueira já quase extinta. Aproxima-se inflexivelmente uma imensa despedida. Muitos parecem saturados da vida, do trabalho, das pessoas com quem convivem. A esse tédio corresponde a contrapartida de uma excitação, de um anticlímax que aguarda sofregamente as ilusões do ano novo. Perdeu-se a calma, se é que havia; perdeu-se o tempo, se é que valia a pena; perdeu-se a esperança nas âncoras do presente. Sob os pés dos passantes, o tempo treme como um animal ferido e acossado. E deseja-se um futuro em que tudo recomece, como se o futuro por si mesmo fosse algo de bom e de grandioso. Mas o tempo — como diria Braudel — avança com diferenças velocidades. Este foi o problema do historiador e talvez seja o de todas as pessoas. A graça é que elas preferem ignorá-lo. Talvez seja melhor.

O hábito não faz o monge. Agora mesmo, monges armênios e da igreja ortodoxa grega resolveram se estranhar à beira do Santo Sepulcro em Jerusalém. Em gestos e golpes de rara fraternidade cristã trocaram sopapos e se brindaram com objetos que estavam à mão. Por pouco, não se mandam todos para dentro do sepulcro que, por ser santo, naturalmente agüentaria paciente a intestina brigalhada. Justiça se faça a meu amigo Frei José de Lorena, da Ordem dos Sacanas Menores, que não entraria numa roubada dessas!

BONECOS

Há pessoas que viram bonecos de si próprios. A mecânica mental, travada pela vaidade oleosa, num pitoresco paradoxo, deixa-os como personagens premoldados de si mesmos. Afetados, fazem poses e seguem um roteiro prévio, no qual parecem desempenhar papéis antes para si mesmos do que para os outros. Não saem do “scripit”, “esqueceram-se” do erro e da incompletude, estão sempre certos, sempre animados com o próprio Eu. Chova ou faça sol, revelam esse Eu tão grande quanto mesquinho. Esse Eu-boneco, marionete de um outro eu que parece oculto para sempre. Viraram tipos, espetáculos, mamulengos um tanto grotescos. Sentam-se em todos os bancos da roda-gigante e se balançam satisfeitos. Tornaram-se especialmente não apenas velhos, mas envelhecidos. Rangem como ferragens e, como velhas catracas, dão voltas sobre si mesmos, cheios desse gozo que é como um sucedâneo do desprezo que têm pelos outros.